第12章 CIA是什么狗东西？
艾达·王走了之后，七号检查站又恢复成了它本来的样子。
一个破旧的铁皮集装箱，一张水泥板拼成的桌子，一片烤得发烫的荒漠。
以及菲斯克。
他把那条黑色丝袜叠了叠，小心翼翼塞进上衣口袋里，然后扭头看了看眼前这个被他驻守了将近两周的地方。
不行。
太寒酸了。
这个地方，以目前的状态来看，挡不住任何一辆认真冲过来的卡车，更别提自杀式炸弹车。
铁皮集装箱的外壁薄得跟饼干盒子差不多，子弹打过来能直接穿透，手雷扔进来连个缓冲都没有。
菲斯克蹲下身，捡起地上一块碎石，在集装箱的铁皮外壁上用力敲了一下。
“咚。”
空洞的声音，轻薄的震动。
他站起来，把烟塞进嘴里，眯着眼睛打量着整个检查站的格局。
需要改造的地方太多了，他已经在脑子里画过无数遍草图。
集装箱的正面要加一层钢板，厚度至少两英寸，能挡住七点六二的穿甲弹。
侧面要堆沙袋，沙袋后面浇一层混凝土。
进站方向的地面要埋一排减速钉，能把冲过来的车速强制压到每小时三十公里以下，这样就算对方想炸，冲击波也会被路边的土丘给直接挡掉大半。
材料已经买了。
从乌兹别克人那里弄来的两英寸合金钢板和高标号水泥，已经整整齐齐地码在集装箱侧面，用防水油布盖着。
但有一个致命的问题。
水。
高标号水泥要搅拌，搅拌要用水。
而这片荒漠里，菲斯克所有的饮水来源，就是集装箱角落里那个最大号的透明纯净水塑料桶，五十升直接装满了。
用来喝，每天正常消耗大概三到四升，按这个速度，这桶水能撑将近两个星期。
但用来搅拌水泥？
一包五十公斤的水泥，标准水灰比起码要用掉二十五升水。
他一共有十六包水泥。
这个账不用算，结论就是：水根本不够用。
他甚至不能洗澡，因为洗澡会把水用光，没了水，水泥就搅拌不了，水泥搅拌不了，加固工程就推进不了，工程推进不了，下一辆炸弹车来了他就只能用肉身硬扛。
“他妈的。”
菲斯克把烟抽完，把烟蒂弹进沙地里。
当然，还有另外一种方法，那就是培养蓄水的真菌……但，会不会太明显了……
不过，有一样东西是不缺的。
电。
由于A01公路的军事监控要求，七号检查站专门拉了一套独立供电系统，包含两块车载级别的太阳能板和一台备用柴油发电机，专门保证那台正对公路的监控摄像头始终有电运行。
这套供电系统的功率对菲斯克来说完全够用，甚至还有剩余。
这意味着他可以接电动工具，可以用角磨机切割钢板，可以用电焊机把加固板焊死在集装箱外壁上。
缺水，不缺电。
菲斯克把这两个条件在脑子里来回翻了几遍，想起后天会有补给车从巴格拉姆方向过来，到时候他可以想办法多截留几桶饮用水，先够搅拌水泥用就行，喝的问题再另想办法。
他从集装箱里拽出角磨机和一卷延长线，把插头接进供电箱，然后把第一块钢板从油布下面拖出来，立在集装箱正面。
“嗡……”
角磨机启动，切割砂轮在钢板表面划出一道橙红色的火花轨迹。
飞溅的铁屑落在菲斯克的手背上，带着灼烧感，他连眉头都没皱一下。
他沿着事先用石头划好的切割线，一刀一刀地把钢板裁成他需要的尺寸。
沙漠的正午，气温超过四十度。
铁板被太阳烤得滚烫，隔着手套都能感觉到那股热量往皮肤里钻。
菲斯克出了满身的汗，把上衣拉链拉开到胸口，也没有停手的意思。
他的动作机械而有规律，角磨机的轰鸣声在空旷的荒漠里传出去很远，在A01公路上都能听见。
第一块钢板裁完，他换了个钻头，开始在钢板四角打孔，准备用膨胀螺栓固定到集装箱外壁上。
这时候，他听到了公路方向传来的发动机声。
以及极其刺耳的喇叭声，嘟嘟嘟不停。
隔着几百米都听得一清二楚。
菲斯克没有立刻抬头。
他的微生物感知网络先一步展开，沿着公路方向向前延伸。
一辆大型货车。
速度不快，大概每小时六十公里左右，正在减速，是朝着检查站方向来的过路车辆。
驾驶室里有两个人，一个是当地司机，一个……
菲斯克的微生物感知在第二个人身上停顿了一下。
这个人的心率非常稳，大概每分钟六十八次，肾上腺素分泌处于一个比较低的基础水平，肌肉张力有点高，像是一个经过训练但今天不需要作战的人刻意放松后的状态。
货车的后斗上，还有七个人。
都是男性，体型偏瘦，肌腱紧实，有过高强度训练的痕迹，每个人的心率都在八十到九十之间，是警戒但不紧张的状态。
七个人里，每个人身上都挂着武装。
菲斯克放下钻头，站起来，把角磨机关了。
他摘掉手套，揣进裤兜里，然后慢悠悠地走到公路边，把手插在腰带上，等货车过来。
货车是一辆白色的大型厢式货车，车身上印着一串阿拉伯文字，看起来像是某个本地物流公司的标志。
但菲斯克的感知告诉他，货车内部的重量分布不均匀，有几处明显的密封隔层，而且那种渗透出来的有机化合物气味，哪怕只是通过空气中的微量分子，他也能分辨出来。
植物源性生物碱。
大量的。
还在处理阶段，不是纯品，是半成品。
后斗上的七个人，等货车速度降下来，他看清楚了。
清一色的美式装备。
OCP迷彩，MOLLE战术背心，M4A1步枪，消音器，全息瞄准镜，战术手套，甚至连头盔都是最新款的FAST款式。
这装备，比菲斯克自己的都要新，要好。
但这些人不是正规美军。
他们身上没有任何番号臂章，没有美国国旗，没有任何可以被识别的单位标识。
清一色的大胡子。
是本地武装——CIA扶持的本地武装。
那辆货车在检查站前停了下来，刹车气阀“嗤”的一声喷出一股白气。
但却没有想要下来人的意思，而是一直在不停的按喇叭。
足足按了有快一分钟，眼看着菲斯克不为所动。
驾驶室的门才打开了。
副驾驶的人立刻跳了下来。
不伦不类…………
也不能这么说，只能说在这个黄沙遍地的沙漠中，他穿的不伦不类。
三十出头，身材适中，穿着一件不太合身的卡其色休闲衬衫，下面是同色系的工装裤，脚上是一双看起来像是专门从户外品牌店买来的沙漠靴。
整个人的打扮，就是在努力模仿一个在阿富汗做生意的普通美国承包商。
但那副细框金属眼镜戴在鼻梁上，那个挺直的脊背，那种走路时下意识地微微昂着头的姿态，以及那双在打量菲斯克时带着一种习惯性，毫不掩饰的评估目光的眼睛……
果然是——CIA！
只有那种在美国最顶级的学校里待过足够长时间，才会被浸透到骨子里，混合着智识优越感和阶级傲慢的气质，是一种非常特殊的东西，哪怕他把自己包裹得再像一个普通人，也会从每一个细微的动作细节里漏出来。
这人走到菲斯克面前，在离他大概两米的地方停住，先是低头看了一眼菲斯克那件染着铁屑和汗渍的迷彩上衣，又看了看他身后那堆钢板和工具，然后抬起头，用一种慢条斯理，带着某种惯常的居高临下的口吻开口。
“你聋了吗？”
“没听见吗？”
“例行检查！”菲斯克不慌不忙，不卑不亢。
男人的英语带着一种轻微的德州口音，是在说，不是在问。
“这里没有检查！”
“说了例行检查。”
“另外，过路费。”
菲斯克说，“每辆车十五美元。”
那人愣了一下，像是没想到菲斯克会这么直接。
“我说了，这里没有检查。”
他重复了一遍，语气里多了一层什么东西，“这辆车是走绿色通道的，不需要过检，也不需要交任何费用。”
“你们基地的麦克斯韦上校应该已经通知过你了。”
“没有。”
菲斯克从怀里掏出一根烟，点上，把打火机收回去，“过路费，十五美元，车上的人头另算，每人五美元。”
“你这辆车，驾驶室两个，后斗七个，一共九个人，加上过路费，总共六十美元。”
那人沉默了一秒钟。
他的肾上腺素分泌量，已经比刚才上升了一些。
菲斯克感知得到。
“你知道这辆车是谁的吗？”
“不知道，也不在乎。”
菲斯克把烟叼在嘴角，抬起头，用那双深陷在眉骨下的眼睛直视着他，“我只知道，在这条路上，不管是谁的车，都要交过路费。”
“这是规矩。”
那人的嘴角微微动了一下，像是要笑，但那个笑容里没有任何温度。
“规矩？”
他朝着车后斗上的那七个人抬了抬下巴，那七个人随即整齐地从车上跳下来，以一种非常标准的分散站位，把货车和菲斯克都圈进了他们的控制范围内。
每个人的手都放在枪身上，没有端枪，但随时可以端枪。
“我建议你！”
那人把双手插进裤兜里，往前走了半步，声音压低了一点，带着一种讲道理，几乎是耐心的语气，“重新考虑一下你刚才说的话。”
“因为有些规矩，是专门为了某些人不需要遵守而存在的。”
他停顿了一下，让这句话的分量落到位，然后补充道。
“懂吗？”
后斗上下来的那七个阿拉伯武装民兵，此刻正散落在货车四周，把刚才那番话听得一清二楚。
他们的目光在菲斯克和那个美国人之间来回扫动，都在等着看这个独自守站的美国大兵怎么回应这种压迫。
菲斯克看了一眼那七个人。
然后看了看他们手里那些崭新的M4A1，全息瞄准镜，消音器，一水儿的最新配件。
然后，他把烟从嘴里拿下来，用两根手指夹着，在空气里掸了掸烟灰。
“懂。”
他说。
那人的嘴角已经开始上扬了，以为这件事就这么过去了。
“懂的意思是！”
菲斯克把烟重新叼回嘴角，语气没有任何起伏，就像是在报告天气，“我听说过这种规矩。”
“就是那种，某些人觉得自己不需要遵守规矩的规矩。”
他顿了一下。
“但那种规矩，在这里不管用。”
那人的笑容停在了脸上，像是一张被风吹皱的纸，开始出现裂缝。
“我最后说一遍！”
“六十美元。”
菲斯克把那句话重新放回到空气里，语气和第一次说的时候一模一样。
没有加速，没有减速，没有任何情绪附加。
男人终于把脸上那层“讲道理”的壳子彻底剥掉了。
他深吸了一口气，走近了两步，把声音压得很低，带着一种只有经过专业训练的人才知道怎么用，冰冷的威胁感。
“我也最后说一遍。”
“这辆车，不交钱。”
“你，让开。”
后斗上下来的七个武装民兵，已经把枪端起来了一半。
不是完全举起，就是那种端在腰间，枪口朝下，随时可以抬起来的姿势。
他们的目光全都锁定在菲斯克身上。
空气里的温度，似乎比正午的阳光还要高了几度。
菲斯克低头，把烟从嘴里抽出来，把烟蒂在自己的靴底上按灭。
然后他抬起头，非常认真地，把眼前这个人从头看到脚，又从脚看到头。
细框眼镜，鼻梁高挺，下巴微微绷着。
手，白净，没有老茧，是一双从来不需要干活的手。
菲斯克把所有这些细节都看完了，然后开口。
“你是哪个学校毕业的？”
那人愣了。
这个问题，在这个语境里，完全超出了他的预期范围。
“什么？”
“常青藤吧。”
菲斯克没等他回答，自顾自地点了点头，“耶鲁，还是哈佛？”
“看你这副眼镜，我猜是哈佛。”
“哈佛的人喜欢买这种镜框，显得自己聪明。”
“这跟……”
“我跟你说一个事情。”
菲斯克往前走了一步。
就这一步，把他和那人之间的距离从两米压缩到了不到一米。
那人下意识地往后退了半步，然后意识到自己退了，又重新站稳，把脊背挺直。
但那半步已经退出去了。
“你看见我身后那台摄像头了吗？”
菲斯克抬手，朝集装箱顶上的监控摄像头方向指了一下，“那台摄像头，二十四小时对准这条公路，所有经过的车辆，全部录像，实时传到巴格拉姆基地的服务器上存档。”
“我的上司会一辆一辆车的数。”
“你不交钱，就意味着，这钱得我自己掏！”
“你算什么东西？”
“值踏马的六十美元？”
他顿了一下。
“当然，也许你的人有办法把那段录像抹掉。”
菲斯克耸了耸肩，“但我不在乎那个。”
“我在乎的是，这条公路，今天，你这辆车，要么交六十美元，要么你掉头回去。”
那人的牙关咬紧了。
他往左右两边扫了一眼，那七个阿拉伯武装民兵都还在原位，枪端着，眼睛盯着菲斯克。
然后，他往后看了看。
A01公路是一条双向单车道，这辆货车停在检查站前，已经把整条路堵死了。
他们的后面，陆陆续续已经有两辆过路的当地小货车跟了上来，正停在远处等待通行。
那些司机，都探出头来，在远处张望着这里的情况。
那人重新看向菲斯克。
菲斯克还是那个姿势，两只手插在腰带上，整个人站在那里，像一块两米多高的混凝土墩子。
“你知道！”
那人的声音里进了一丝冰茬子，“阻碍执行任务，是什么后果吗？”
“不知道。”
菲斯克说，“六十美元。”
那人的右手，缓缓地从裤兜里拿了出来。
菲斯克的目光往下落了一下，看了看那只手。
空的。
那人把那只手抬起来，推了推鼻梁上的眼镜，用两根手指把镜框往上顶了顶，摆出一种最后通牒的姿态。
“最后一次。”
他的声音压到了最低，带着一种在密室里才会使用的那种力量，“让开，或者，我打电话给你们基地的指挥官，你这个月的军饷没了，下个月的军饷也没了，然后你会被调去最危险的前线，在那里，没有人会在乎你死在哪里。”
空气里安静了大概三秒钟。
旁边后斗上的七个民兵，有两个已经把枪口抬高了一点。
菲斯克没有动。
他低头看了看那人推眼镜的那只手。
然后，他把右手从腰带上拿下来。
那人的身体微微绷紧了。
菲斯克的右手抬起来，在空气里划了一道弧线。
不是摸枪。
是一个直接，干脆，毫无预兆的横扫。
他的右手掌，以一种超出那人反应速度的力道和速度，实实在在地抡在了那人的左侧面颊上。
“啪！”
声音又脆又响，像是一块新鲜的西瓜被整个拍在了水泥地上。
那副细框金属眼镜从他鼻梁上腾空而起，在正午的阳光里划出一道闪光的抛物线，落在了七米外的沙地上，镜框和镜片分了家，镜腿朝天，歪在一块碎石边上。
那人整个人被这一巴掌打得向侧面旋转了将近九十度，要不是菲斯克随手抓住了他的衣领，他已经直接摔在地上了。
菲斯克把他拎住，让他重新站直。
那人的左脸颊已经红了，五根手指的轮廓，清晰地印在他白净的皮肤上，就像一枚盖在文件上的公章，又红又肿，精准无比。
他的嘴唇在剧烈的颤抖，但不是因为恐惧，是因为刚才那一下太突然，他的整个神经系统还没来得及处理完刚才发生了什么。
后斗上的七个武装民兵，全部愣在了原地。
枪端着，没有一个人动。
他们谁也没预料到这个美国大兵会直接动手。
而且是那么干脆，那么快，那么没有任何预兆。
菲斯克拎着那人的衣领，低头看着他，语气没有任何变化。
“打电话给我们基地指挥官。”
菲斯克阴阳怪调的说。
“他叫理查德·麦克斯韦，上校，记得报你自己的名字，告诉他，七号检查站的兵，要你们这辆车的过路费，你嫌贵。”
“当然，他会问你车上有什么！”
菲斯克停顿了一下。
“然后，他会告诉你，这钱该交。”
那人的右脸还是正常的颜色，左脸已经肿起来了，高出了将近半个指节的厚度。
他的眼睛，因为失去了眼镜而变得有些茫然，瞳孔在强烈的阳光下收缩成了一个小点，正死死地盯着菲斯克的脸。
菲斯克把抓着他衣领的手松开，往后退了半步。
“或者！”
菲斯克补了一句，“你直接给你们那边的人打，告诉他们，阿富汗A01公路七号检查站，有个美国大兵要你们交六十美元过路费，你被他打了一巴掌，你要投诉。”
他重新把手插回腰带上。
“随你。”
后斗上的七个民兵，枪口已经悄悄放低了。
他们面面相觑，没有一个人开口，也没有一个人动手。
这种局面，超出了他们可以参与的境界。
两边都是美国人，一边是穿西装打领带的特工，一边是在这里杀人不眨眼的美军士兵……两边都是老爷，还是在摄像头之下他们可得罪不起！
那人站在原地，把左手贴在自己的左脸颊上，感受着那片滚烫的肿胀，沉默了大概有十秒钟。
然后，他侧过头，用一种极其克制的声音，对着货车驾驶室方向说了一句话。